Когда цветёт чудесный лотос

Чудесный лотос, белоснежный...

Он расцветает вновь безбрежно,

Нас унося куда-то ввысь,

Где звуки нежные слились

С листвой, бутонным ароматом,

И возвращает запах мяты,

А с ним уснувшие мечты,

Что клонят нас опять к ночи,

Другие к танцу мерной жизни.

Златые Будды, с ними Кришны -

Все в этом танце возникают,

Их руки к небу улетают

И призывают нас к земле,

Чтобы заснули в вечном сне.

Одна вслед за другою, плавно,

В проекции руки желанной.

И с танцем к нам идёт покой,

С ним, забывая холод, зной,

Всё тонет в миросозерцанье.

С Земли виднеется мерцанье

И трепетанье нежных душ -

Спасенье ищущих от стуж.

Всё утопает в вечном сне -

Любовь и тяга к новизне.

И хлопка белоснежный пух нас может в прошлое вернуть

Но есть совсем иной цветок,

Сравниться с лотосом он б мог.

И, как пушок, он белоснежный,

Но одинок, грустит безгрешный.

Как пух, взлетает с ветром он

И говорит, когда влюблён,

Как, кем влюблён, за что любим.

В кустах - коробочки-плоды,

А в тех плодах – гагачий пух,

Из нитей в платья нежность шьют.

Но все забыли про него.

И он зачах и занемог.

А раньше знали ведь мальцы,

Что модно из него плести:

И снасти, и шнурки, и сети,

И вату, марлю – всё на свете

Из хлопка добывали мы.

И в зрелости его плоды

Нам рассказать могли б о многом:

Какою сделали дорогу

Для тканей, для сорочек тонких

И в ворс какой входили кромкой,

В бельё, бумагу, трикотаж,

В текстиль, где лён, ‘за просто так’.

Просило волокна лишь сини -

Прозрачность синеву любила.

А зрелые, что для окраски,

К ржаным все тяготели краскам.

И с ветром он, как пух, взлетает,

Со знаньем страны облетает,

Чтоб показать из глубины,

Что хлопка век - век для страны.

И что всем нужен хлопок в дом,

В котором царствовал, как лён.

Пух улетает навсегда.

А с ним и я, забыв дела.

Редакция от 4 апреля 2009г.