|
Ломая ногти, пальца до крови,
Она опять тоскует и творит,
Соединяя воедино
Столетья, судьбы, города
И гор туманные вершины.
И струнами в души моей звучит...
Я
напишу Ей в музыке письмо.
Пусть
догадается, как мне здесь нелегко
Быть
может ободрит и приласкает,
А
может пожурит меня родная.
Звучит
одна струна иль много.
Кому-то
выпадет дорога,
А
кто-то полетит за тридевять земель,
Чтоб
сообщить Ей о любви своей.
|
И
вот летят во все концы Земли
Такие
немудрённые все письма,
Рассказы
о своей любви,
Неугасающей
и выстраданной.
Для
матерей, на разных языках
Звучат
гитары. Где из них моя?
Я
напишу Ей музыку в стихах,
Быть
может и простит Она меня...
|
|
Быть
может сможет отразить переливанье
И
оркестровое журчанье
Шопеновских
ноктюрнов, вальсов
Или любви большой романсов?
Не знаю.
|
Но
снова я в гитарной музыке купаюсь
И
исполнителей Шопена я влюбляю
В
его, в себя, опять страдая,
Его игрой вновь увлекаюсь,
Всем
многогранный мир его даря,
Легко
и глубоко.
А
иногда шутя.
|
|
Гитары
звук летит, поёт,
Как
мягкий лёгкий ветерок.
А
с ним приходит звон дождя,
Что
бьёт по каплям, не шутя.
Готова
изменить себя
И
смыть всю грязь с былого дня.
Пусть
только дождь войдёт в меня,
С
ним полететь смогу и я.
|
И
вот над скалами порхаю,
В
лучах свет солнца замечаю
И
что-то тихо напеваю,
Про
день грядущий забывая.
Со
мной гитары звук поёт,
Как
мягкий лёгкий ветерок.
Теперь
дышать могу и я,
И
дождь уходит от меня.
|
