Ещё не вечер, или Полёты с СИКом, МИГом, СУ
И не во сне, а на-я-ву
Как устроен наш мозг.
Очень просто. В полёте
Реагирует он, изменяет пилотов,
Расширяет привычные спектры у волн
И внушает, что любит, а может, влюблён,
Когда нищее рабство полощет все чувства,
Отравляя надежды, всё спит близ искусства,
Отступая от глупой вертлявости птиц
Тех, что вертят колёса из жизненных спиц,
Из которых не выбраться тем, кто попал -
Засосало, а мозг безнадёжно устал,
Лишь беснуется в гонке надуманных снов
И страдает: увы, не успел, не готов,
План на ужин, на завтрак, расписанный день,
В череде-чехарде бесконечный плетень,
На который давно не садится вертлявость -
Потеряла свой облик и серою стала.
Что кушаю: уже не помню? или ещё не помню?
*Ах, добрый дядя Балаян!
Такую оперу создал -
Не расхлебать уж 20 лет,
А может 30? Дан обет.
